TRAGAME TIERRA

Por María Yacobe

      De los catorce departamentos vecinos solo uno está habitado. No sé por quiénes ni por cuántos. Solo sé que tienen un auto rojo y un perro, o perra, o perre, que solo deja de ladrar cuando duerme y cuando come. Al menos eso es lo que intuyo porque, como todo ser vivo, debe dormir y comer en algún momento.

AMA DE CASA

Por Julia Azul

     ¿Nombre y apellido? Natividad Bogado Villalba. La funcionaria la miró por encima de los lentes, sin mover apenas la cabeza.

LA REINA IMPÁVIDA

Por Belen Nigro

     Había una vez… había una a vez truz. Los cuentos de hadas ya se desvanecen con la primera luz del alba que entra por las hendijas de la persiana rota. Se percibe la boca pastosa, la odiosa fotofobia y la percepción cada vez más paulatina de mi incipiente desnudez apenas cubierta con una camisa cuadrille mal abotonada.

EL PULGA

Por Héctor Corti

     El Pulga es como la sombra que se presiente. Va y viene. De acá para allá. Inquieto, vivaz, saltarín. Está acostumbrado a que lo ignoren. A que lo miren de reojo. Que le desconfíen. A veces trata de pasar desapercibido. Se mimetiza. Y otras se hace sentir. Asusta. Desafía a esas personas ocupadas que caminan preocupadas. Le disputa la pertenencia a un mundo que no es suyo. Pero que se lo apropia. Aunque no sepa nada de derechos. Y lo haga por puro capricho. O por intuición.    

TRISTEZA

Por María Yacobe

He visto la tristeza.

Camina una calle de mi barrio.

Lleva barba de varios días

una lata de cerveza en una mano

un cigarrillo en la otra.