Por
María Yacobe
En
esta casa octubre comienza así: vino Francisco a colocar las velas
en el patio y la cochera.
Las
velas son una especie de media sombra conchetas, coquetas y caras.
27.12.17
22.12.17
MADRE
Por
Carolina De Leo
17.12.17
PAZ MUNDIAL
Por
Nora Vacas
El
día que los puños
se
levanten en flor,
los
panes acudan
a
todas las bocas,
7.12.17
PRESENTAMOS NUESTRO LIBRO ALETHEIA
Finalmente
el velo de Aletheia se descorrió. Ocurrió en la tarde-noche del
miércoles 6 de diciembre. Un día que tuvo la magia y el clima que
sólo se puede formar cuando la maravillosa combinación de creación
y arte se hace presente, se corporiza, se deja ver.
3.12.17
ALETHEIA
Por
Liliana Leiva
Leer
Aletheia, el libro que acaba de editar el Taller de escritura y
lectura “Mostrando la hilacha”, es develar, quitar el velo para
dar paso a aquello que está latente y que puja por hacerse visible,
tangible, cierto, verdadero. Es oir el rito que comienza en susurro y
estalla.
26.11.17
NOSTALGIA DE MUJER
Por
Raúl Barros
Pasaron
los años y con mucha nostalgia
volví
por el barrio que me vio nacer.
Recorrí
sus calles, recordé sus casas
me
detuve en la tuya y no te encontré.
23.11.17
SIEMPRE PARA OTRO
Por
Carolina De Leo
Creo
en la profundidad
En
la autoridad de la voz
En
la palabra que no es mía
20.11.17
MUJERES
Por
María Yacobe
Hubo
una mujer a quien le impusieron el nombre, la religión y el marido
el día que nació.
Una
mujer a quien sentenciaron: parirás con dolor.
18.11.17
HISTORIAS DE LA VIDA
Por
Héctor Corti
La
foto encontrada por casualidad invita a imaginar, a descubrir, a
recrear. ¿Cuántos años pasaron de aquel día? Treinta, cuarenta,
cincuenta. ¿Interesa el tiempo? Definitivamente, no. Importa que
están ellos. Son los protagonistas de una historia íntima.
Desconocida para todos. Historia que quedó expuesta. Que se congeló
en una imagen, pero sin impedir que fluyera. Que trascendiera. Como
todo en la vida. Porque en definitiva, de eso se trata. De vivir las
historias de la vida.
15.11.17
AMOR
Por
Raúl Barros
Lloro
tu ausencia desde aquél verano
donde tu risa me dejó una huella.
Tu mirada, mezcla de luz y de misterio
hizo el milagro de la revelación, ¡eras mi amor!
donde tu risa me dejó una huella.
Tu mirada, mezcla de luz y de misterio
hizo el milagro de la revelación, ¡eras mi amor!
13.11.17
10.11.17
ODA AL PRIMARIO O SIN PRIMARIO EVIDENTE
Por María Yacobe
Dónde estás
En qué rincón
escondido
Oculto detrás de
quién
Qué cosa te está
cubriendo
7.11.17
PALABRAS
Por
Raúl Barros
Palabras,
palabras, palabras, sonoras o suaves su magia es enorme.
Producen milagros, también desencuentros, también desencantos.
Producen milagros, también desencuentros, también desencantos.
4.11.17
PAYASO
Por
Héctor Corti
Cuando
sonó la alarma del celular, Miguel estaba despierto. Se sentía
ansioso. Con ganas de levantarse. De empezar un nuevo día, como en
aquel tiempo. Este era el de su regreso. Lo necesitaba. Aunque en
realidad apareció sin que lo buscara.
1.11.17
PÁJAROS AZULES
Por
Carolina De Leo
Una poeta que huele a mar azul pregunta
cuánto pesa la muerte de un pájaro
en un patio de ciudad.
29.10.17
DIARIO DE UNA PERSONA CON ANTECEDENTES
Por
María Yacobe
1
Soy
una persona con antecedentes.
El
oncólogo dice:
–Y
con tu antecedente... hay que analizarlo.
El
clínico dice:
–Es
chiquito. Si no fuera por tu antecedente no le daría importancia.
26.10.17
PARIR
Por
Carolina De Leo
Parir
como lo más nuestro,
para no partir,
para hacer lugar,
para poder morir.
para no partir,
para hacer lugar,
para poder morir.
23.10.17
SONIDOS
Por
Raúl Barros
Estoy
en la habitación que da a la calle. Abro la ventana para que entre
el sol. Estoy contento, todo está bien, el día es hermoso y escucho
los sonidos que vienen de afuera. Lo primero que llega a mis oídos
es el ruido de un balde con un poco de agua que se estrella contra el
suelo, adrede, para molestar a algún vecino, yo ya sé quién es. Y
el ruido de los autos, de las motos, del tránsito infernal de la
Avenida Marconi y de mi propia calle.
20.10.17
INCENDIO
Por
Nora Vacas
Ocurrió
un incendio,
repetía
con la mirada desangelada hacia ninguna parte.
Ocurrió
un incendio.
Los
niños empapados en la vereda mojados por el miedo.
17.10.17
14.10.17
LA CHILI
Por
Héctor Corti
La
Chili aparece de la nada. Salida de la espesura de la noche. Se
dibuja en una sombra apenas iluminada por rayos de luna que se
filtran entre los nubarrones. Primero asoma su cabeza, siempre
mirando al piso. Piel papel de lija marrón oscuro. Arrugada como los
troncos añosos. Surcos acanalados por donde corren las gotas de
sudor. Pelo pajoso. Sucio. Atado como la cola de aquel caballo que
tiraba del carro. Pero que ya no está. Y la que tira y empuja ahora
es ella. Andrajosa. Su figura encorvada por esa joroba cada vez más
pronunciada. Sabiendo que alguna se gana y muchas se pierden.
11.10.17
SUEÑO PELIGROSO
Por
Cecilia Arias
Aparentaba
ser más grande de lo que verdaderamente era. De sus ojos caían
lágrimas que sabían a nada. Su rostro adusto parecía no mojarse.
Su blanca vestimenta lucía empapada de pequeñas perlas
transparentes. Sus manos y pies estaban agarrotados como si algo les
impidiera moverse. Lo más notable, su nariz olía humedad de aquel
ambiente grande adornado por antiguos habitantes.
8.10.17
VINTAGE
Por
Carolina De Leo
– Mirá
la foto de los abuelos cuando se casaron, tremendo...
– ¿De dónde la sacaste?
– De acá. Estaba en este libro que me traje el domingo de lo de mamá. "La mujer rota". Lo agarré porque me puede servir para la tesis... Y ohhh... casualidad, qué fotito fue a usarse de señalador.
– Apala la lata, como hubiese dicho la abuela! Uhhh... Y la torta, ya de verla nomás te empalaga como el beso...
– ¿De dónde la sacaste?
– De acá. Estaba en este libro que me traje el domingo de lo de mamá. "La mujer rota". Lo agarré porque me puede servir para la tesis... Y ohhh... casualidad, qué fotito fue a usarse de señalador.
– Apala la lata, como hubiese dicho la abuela! Uhhh... Y la torta, ya de verla nomás te empalaga como el beso...
5.10.17
EN SUSPENSO
Por María Yacobe
Mi jardín se está
tardando.
La belleza ha
quedado suspendida.
No encuentro,
todavía, las flores que perdí.
2.10.17
¿DÓNDE ESTÁ SANTIAGO?
Por
Héctor Corti
--¿Dónde
está Santiago?--, preguntó María al no ver a su hijo que hacía
unos minutos jugaba en la puerta de la casa.
--No
sé, mujer. Creí que te estaba ayudando a enhebrar las agujas para
que termines más rápido tu trabajo--, respondió José mientras
cepillaba prolijamente una tabla que tenía futuro de mesa.
31.8.17
AL FONDO
Ocurrió en su casa, al fondo de su casa, en el níspero que estaba al fondo de su casa. Y sí, "al" fondo decían. Para jugar hay que ir al fondo. Ocurrió en un pasado definido, su infancia.
29.8.17
DESAZÓN
¡Oh París! Cuando René Cascallares llegó allí por primera vez, sintió que cumplió un sueño por largo tiempo postergado. Y lo embargó una enorme felicidad.
27.8.17
LLUVIA
Por María Yacobe
Lava y azota la calle
vacía
Lluvia bendita. Maldita lluvia
Charco barroso, resbaladizo
Implacable lluvia
Empecinada
Lluvia bendita. Maldita lluvia
Charco barroso, resbaladizo
Implacable lluvia
Empecinada
25.8.17
24.8.17
PREMIO
Los integrantes del Taller de escritura
y lectura “Mostrando la hilacha” felicitamos a nuestro compañero
Raúl Jorge Barros por el premio que recibió su cuento “Duelo criollo”.
15.8.17
12.8.17
ÁCIDO Y FRÍO
Por
Raúl Barros
Era
un tipo repugnante, ácido y frío como lo describía Laurita, la
parlanchina y juguetona del grupo. Pero no porque tuviera piojos o
lepra, por el contrario era alto, elegante y pintón, por desgracia.
10.8.17
ALMA Y ELME
Por Nora Vacas
Alma tiene los ojos cansados. La rabia se asoma
aplastada, derrotada. El afecto se mueve desde sus entrañas a sus
piernas y manos de manera confusa y compulsiva.
Elme está sentado en un sillón mirando hacia la ventana.
Elme está sentado en un sillón mirando hacia la ventana.
19.7.17
ELLA Y ESOS POCOS
A la mañana la apura el mediodía.
A la tarde, mejor lo que corresponde.
La noche es bien distinta, tiene otra paciencia...
15.7.17
MALA HIERBA
Por
María Yacobe
Es rastrera y trepadora. Tanto puede formar un tapiz o una alfombra con sus flores mínimas.
13.7.17
GUAPOS
Por Raúl Barros
La Cruz del Sur en lo alto
y aquel verano caliente
cambiaron a Buenos Aires
con sus calles y sus gentes.
7.7.17
ILUSIÓN
Por Héctor Corti
Tic, tac, tic, tac. El tiempo transcurre en la esfera del reloj. Desde la ventana se ve el amanecer. La aureola de fuego convoca a los girasoles para que sacudan el letargo de la noche e inicien su camino a ninguna parte en el nuevo día. Todo es tranquilidad. Los sonidos del silencio apenas son interrumpidos por tímidos cantos de pájaros que desafían el alba y saben que nada es suficiente comparado a la luminosidad de sus ojos.
Tic, tac, tic, tac. El tiempo transcurre en la esfera del reloj. Desde la ventana se ve el amanecer. La aureola de fuego convoca a los girasoles para que sacudan el letargo de la noche e inicien su camino a ninguna parte en el nuevo día. Todo es tranquilidad. Los sonidos del silencio apenas son interrumpidos por tímidos cantos de pájaros que desafían el alba y saben que nada es suficiente comparado a la luminosidad de sus ojos.
30.6.17
21.6.17
MORIR DE HIJO
Por
Carolina De Leo
I
Está
sentada. Las piernas en ve. Su vida puede cambiar para siempre.
Transpira. Otra vida. Siente frío en la espalda que apoya desnuda en
la cerámica. No sabe lo que quiere. Le cuesta abrir la caja,
dibujitos, colores, como si fuera un regalo.
20.6.17
ASESINO
Por
Raúl Barros
Recuerdo
una escena terrible ocurrida ya hace mucho tiempo: una parrilla, un
gato sobre la chimenea, y un muchacho con un cuchillo en la mano para
matarlo. ¿Por qué?, le pregunté. Porque sí, porque los odio.
Cuando el gato adivinó lo que le esperaba pegó un salto y fue a la
casa vecina.
18.6.17
FLORES AMARILLAS
Por
María Yacobe
Hubo
un tiempo
Un tiempo breve
De noches calurosas y ventanas abiertas
De siestas de verano, de sol en las veredas
Un tiempo breve
De noches calurosas y ventanas abiertas
De siestas de verano, de sol en las veredas
16.6.17
OCASO
Por Héctor Corti
Vagabundo.
Sin techo. Indigente. Mendigo. Vago. Menesteroso. Persona en
situación de calle. Claudio jamás pensó que algún día ya no
tendría más un nombre. Pero que podía ser nombrado de maneras tan
diferentes. Y que todos conviven en él.
14.6.17
12.6.17
10.6.17
INTERMITENTE CONSTANTE
Por Carolina De Leo
Cachetada palabra
Beso sombra
Tarde mirada
Te me metías dentro
Me venías intermitente constante
8.6.17
NIÑO
Por
Dora Silvia Fuksman
El
llanto moja sus ojos
El
berrinche, desdibuja la sonrisa
la
rabia invade su mirada
Después
del abrazo, el cambio
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